Moi aussi, je voudrais. Plus. Plus d’espace. Plus de vie. Plus de musique. Je vis dans une boîte. Toute petite. J’y ai amassé, comme les oiseaux, des brins de laines, des pollens, des pelotes de poils tassés, des pétales. Pour ne pas me heurter, à chaque instant, aux angles, aux murs. Pour ne pas y laisser ma peau. Tapissée. Douillette.  Mais je veux plus. Plus de touches, pour le chant, pour la clarté. Plus de violence. Pour les fauves, dans le ventre de l’instrument, prêts à la curée. Plus de temps. Plus d’espace.